Dicono alcuni che amore è un bambino,

e alcuni che è un uccello,

alcuni che manda avanti il mondo, e alcuni che è un'assurdità,

e quando ho domandato al mio vicino,

che aveva tutta l'ara di sapere,

sua moglie si è seccata e ha detto che

non era il caso, no.

Assomiglia a una coppia di pigiami,

o al salame dove non c'è da bere?

Per l'odore può ricordare i lama,

o avrà un profumo consolante?

E' pungente a toccarlo, come un pruno,

o lieve come morbido piumino?

E' tagliente o ben liscio lungo gli orli?

La verità, vi prego sull'amore.

I manuali di storia ce ne parlano

in qualche noticina misteriosa,

ma è un argomento assai comune

a bordo delle navi da crociera;

ho trovato che vi si accenna

nelle cronache dei suicidi,

e l'ho visto persino scribacchiato

sul retro degli orari ferroviari.

Ha il latrato di un alsaziano a dieta,

o il bum-bum di una banda militare?

Si può farne una buona imitazione

su una sega o uno Steinway da concerto?

Quando canta alle feste, è un finimondo?

Apprezzerà soltanto roba classica?

Smetterà se si vuole un po' di pace?

La verità, vi prego, sull'amore.

Sono andato a guardare nel bersò

lì non c'era mai stato;

ho esplorato il Tamigi e Maidenhead,

e poi l'aria balsamica di Brighton.

Non so che cosa mi cantasse il merlo,

o che cosa dicesse il tulipano,

ma non era nascosto nel pollaio,

e non era nemmeno sotto il letto.

Sa fare delle smorfie straordinarie?

Sull'altalena soffre di vertigini?

Passerà tutto il tempo alle corse,

o strimpellando corde sbrindellate?

Avrà idee personali sul denaro?

E' un buon patriota o mica tanto?

Ne racconta di allegre, anche se spinte?

La verità, vi prego, sull'amore.

Quando viene, verrà senza avvisare,

proprio mentre mi sto frugando il naso?

Busserà la mattina alla mia porta,

o là sul bus mi pesterà il un piede?

Accadrà come quando cambia il tempo?

Sarà cortese o spiccio di saluto?

Darà una svolta a tutta la mia vita?

La verità, vi prego, sull'amore.